Por razones que pueden ser obvias, se me quedó una línea de St John Perse: "Ay vejez, y cómo nos engañas: Nos prometes un camino de cenizas y nos das un camino de brasas". Y así es: atestiguo cómo el mundo se transforma en un cúmulo de brasas, que recojo una tras otra sin importar que mis manos se llaguen y que el fuego me llegue a los huesos: así se calientan. De vez en cuando, un viento rapaz sopla sobre esas brasas, y de cuando en cuando se levanta una llama. Vejez, verde vejez, por los escondrijos de mis pechos soplan aires húmedos, tibios, que dejan apenas un rocío ligero hecho de deseos ignorantes de límite y de moral. Privilegio: Me embriago con el púrpura y el naranja de mis flores, con la presencia masiva de un adolescente, con el óvalo impositivo de las nalgas de las pollitas que, por fortuna impúdicas e inconscientes, se bajan los pantalones en público cada vez más. Observo el proceso con atención.